O sonho do perfeito

Princesa, não haverá cavaleiro e teu príncipe já morreu quando acordaste.

Fazemos parte de um grupo de delirantes, pessoas que nasceram sonhando com os pais perfeitos e exemplares, o corpo esculpido e o amor inviolável.

Jovem, teus sonhos podem não acontecer. Teu amor, o grande amor arrebatador, talvez esteja do teu lado e nem te provoque tantos arrepios assim.

Somos bando de sonhadores que anseia pelo perfeito e rabisca na vida o que só toca em sonho, ludibriados pela imagem cada vez mais presente da maçã lustrosa que esconde o sabor de plástico.

Teu trabalho não te tornará o mais rico do mundo e nem teus pertences serão inquebráveis. O que se comprou com muito esforço, envelhece. Quebra.

Veneramos cantores sintetizados, melhoramos a própria natureza, lutamos pela liberdade cada vez mais libertina, desafiamos a morte em nome da perfeição.

O namoro que acaba, acabou. É possível amar duas vezes, três, quatro…

O sonho do perfeito é uma cela, cuja chave dissolveu-se em nossas veias. É o sonho que nos aprisiona à tortura do não ser, que instaura em nós uma infelicidade complexa, intrincada nas nossas almas.

A morte vai acontecer um dia, não és eterno.

Existe uma dor de não ser e não ter o perfeito, a dor de sentir a falta do que nunca poderíamos ter, quando na verdade o melhor seria rir das ausências e viver as deficiências. Aceitar o que se é.

Serás velho um dia, se tiveres sorte. As costas vão doer, os pés cansar, a coluna, sempre teimosa, não vai achar seu canto certo a menos que esteja de castigo sobre um velho colchão ortopédico.

Não há perfeito nem perfeição, mas há uma luta infundada para sê-lo.

Vive sendo! Que é melhor que viver tentando ser.

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