Musa

Eis a menina de cabelos longos que se deita à beira-mar e faz das ondas seu véu eterno e fluido, da areia suas sedas, e dos ares marítimos seu hálito de manhã. Eis a perfeição dos olhos baixos, tristes por natureza inquietante, despencados sobre as maçãs de um sorriso aberto. Tocar-lhe a pele é sentir o vir da vida e beijar-lhe a boca é queimar a alma. Meu demônio interior de pecados e  fulgores, de tantas iras e pasmaceiras. Meu anjo de espada afiada, guerreiro puro, despido, antes protegido das gotas de sangue que borrifa.

Olhai e contemplai que Deus fez um corpo e quis guardá-lo para si, tamanha formosura de contornos delicados. Contemplai-o como obra, um mármore rasgado de figura humana, um Rodin póstumo que não se atreve ao beijo. Ela não beija. Sequer descola os lábios em qualquer palavra vã que um dia tenha sido objeto de bocas mortais. Ela é monumento gracioso, grandiosa discrição, delicado exagero… É o amor manifesto.

Venerai em seu altar, como pecador arrependido. Venerai em consciência de ser tão pequeno e não-digno, e deixai-a flutuar entre os santos, guardada entre os escolhidos, selada para os que vos sobrepujam, alvo de mãos limpas imaculadas.

Eis aquela que não se pode ter por completo, cuja essência ressoa e cresce tal qual perfume que foge do frasco. Eis a multiplicação dos pães e peixes frente à multidão sem boca, a fonte de vinho disposta aos que não bebem. Ela é, em verdade, o pecado corporificado, porque desperta o querer e o repele, instiga o homem e condena-o ao limbo.

A musa de cabelos longos, que se deita à beira-mar, que espera à beira-mim.

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